
Acrylic in canvas 18x24 in
Porque todos hemos perdido alguna vez
y no es ajeno el hastío ni la niebla:
flor de cuatro estaciones
es la espera.
Jeniffer Moore
Sitting by this imaginary fire
that you lit without knowing,
I realize you are the source
of the pouring rain that breaks my heart
when the day is dawning.
Every cloud resembles an island
I’d wish I get lost with you;
And the wind is the time
that passes so slowly,
repeating a million cruel deja-vus.
CAROLINA CONTRERAS - 2005
Lleva su espiral de sueños
estrenados
una tarde de Abril,
aquel mar de luces
naciendo ante sus ojos
al aire azul del meridiano.
Trae el pan de la música
horneado en cantos y alegría.
Su abundancia de lluvia
perenne, nos salpica.
Se ha sentado en el siglo
y allí juzga
como un pájaro valiente
los versos del sinsonte.
Apoyada en la Roca
que no duerme,
Ckiana se asoma en la mañana
a ventanas azules
y teje, con sus dedos de plata
una historia de luna
y de jazmines.
JENIFFER MOORE
Después de una semana
después de un día,
después que la tormenta pase
es tiempo de calmar las aguas
quitarse los zapatos,
analizar sin prisa
Un aguijón se vuelve
columna de humo que descansa
dos metros y medio bajo tierra.
En la ventana alumbrará de nuevo
otro rayo de luz, imperceptible
amando los ojos que respiran
la buena palabra.
Esa inquietud de lazo, de agonía
de aprehender la vida, de alcanzar el tiempo
ahora dice después, y me convence
de abandonar el canto de los ecos.
Para qué consultar el horizonte
si su respuesta lábil, es la misma?
Después de una semana
o de un día
después que la tormenta pase
vendrán los árboles con sus murmullos
y abriremos otra vez, nuestros colores
JENIFFER MOORE.
Sea como sea
cual ave Fénix
han decidido resurgir de las aguas,
de los puños del viento,
de los muros sin fuerza.
Como sea, con su voluntad de dique
piedra sobre piedra
hombro amigo
han decidido renacer, no llorar más
demostrarle a Natura
que son sus hijos.
Se miran en silencio
reflejados en calles de agua,
van arrastrando la tragedia
de nuestras fragilidades,
de ser como hierba seca
a punto de candela.
Por momentos, sin preguntas,
por momentos, sin respuestas.
Por momentos, apenas
fe que se mueve.
JENIFFER MOORE
Mi laud se hizo ciudad
ancha y desierta
con guaridas de lobos y sinsontes
que en lugar de cantar
profieren dudas.
Soy otra clave que resuena
en un pentagrama incierto,
sin acordes.
Una oración gemida
un grito ciego,
apenas par de letras
que caminan.
Una loca canción que fue ultimada
con daga de hielo.
Algo blando y confuso
tierno, etéreo
que el viento olvidó sobre los techos.
JENIFFER MOORE
AGOSTO, ALAS DE CUERVO
está cruzando las puertas de la casa,
trae pulsaciones por su cuerpo
de dirección errática.
Quién se asomará incisivo
a preguntar su nombre por las calles?
a averiguar por qué eligió este Agosto,
alas de cuervo.
Ha cubierto todas las ventanas
mirando solamente hacia el poniente,
al círculo inestable sobre el agua
de una pared siniestra.
No elegirá el desierto en vez de lluvia
abrumando soledades,
querrá volver, nacer de entre las piedras
mirar de frente el sol que sale.
Porque es Agosto otra vez, y no ha podido
cubrir el mundo con sus propias manos.
Ancho camino que no vuelve
a cerrar sus puertas,
roble que espera, plantado junto al río.
El vuelo errante de algún pájaro
te ha herido de altura.
Tú eras de nadie
hoy, nacemos por tu piel
todos los días.
Nos diste ojos, papel,
miel y distancia
el sueño por venir
y elaboramos grito,
un fogonazo estrellado en las campanas.
Siempre del cántaro se derraman aguas
que nadie bebe.
A dónde irán esos torrentes de caricias
y cielos inconclusos?
Tal vez, los hayas capturado
y aún los guardes
en el vientre oval de los tinteros.
JENIFFER MOORE
REFUGIO - Malfati 2005
Oleo sobre canvas
BIOGRAFIA
Presiento estar perdida
en este cuento de piel
y fuego
presa en la provocación
de un verso
murmurado a flor de labios
soñado sin derrotas
rojo, alucinado
prendido como la muerte
en las hogueras del te quiero.
No te deshagas en la ausencia,
humo y angustias.
El viento de tu sangre
enredado en los cuernos de la luna
vuelve a bajar su resplandor callado
hasta nuestras manos de sed
cuando amanece.
JENIFFER MOORE
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Playa de Mar del Plata, Pcia. de Buenos Aires, Argentina |